alguma espuma teima
em espraiar-se
apesar de estar já morta
a areia dourada
escapa-se das mãos
de um poeta
como o mar
se escapa da pele
a ponta acesa
de um cigarro
rola ao vento
como lume
a nascer do chão
bela imagem
apesar do frio
sinto
que poderia
escrever para sempre, mas
não vou maçar, vou antes dormir
