nas mãos de um poeta
os pinheiros crescem
lenta, mas infinitamente,
até ao azul, observados
do chão pelos olhos,
atentos, das mãos.
numa gruta
de lona e ferro,
observa-se
os pardais
lá no topo
enquanto
se ama.
3D no chão
3D no chão
Salvador Dali – The Ghost of the Evening
estatística
e a luce passou para a frente…
As coisas
Há em todas as coisas uma mais-que-coisa
fitando-nos como se dissesse: “Sou eu”,
algo que já lá não está ou se perdeu
antes da coisa, e essa perda é que é a coisa.
Em certas tardes altas, absolutas,
quando o mundo por fim nos recebe
como se também nós fôssemos mundo,
a nossa própria ausência é uma coisa.
Então acorda a casa e os livros imaginam-nos
do tamanho da sua solidão.
Também nós um dia tivemos um nome
mas, se alguma vez o ouvimos, não o reconhecemos.
Praia no inverno
alguma espuma teima
em espraiar-se
apesar de estar já morta
a areia dourada
escapa-se das mãos
de um poeta
como o mar
se escapa da pele
a ponta acesa
de um cigarro
rola ao vento
como lume
a nascer do chão
bela imagem
apesar do frio
sinto
que poderia
escrever para sempre, mas
não vou maçar, vou antes dormir
duvido que o Aleixo soubesse
o que é
uma aliteração
tenho areia entre os dentes
e punhais de palavras no peito
